Sonaba a rosa.

Hoy me siento pájaro
con alas de plomo.
El viento tira de las plumas,
las arranca de su sueño,
las deja bailar
y caer.
Un alma vieja
me dicen.
Recuerdo historias
que escuché a la sombra
de un sombrero gris.
Vuelo a una noche
en que al ruido
lo mató el silencio.
Calles abarrotadas
de nada.
Personas no escritas pasearon
esas, mis páginas.
Fue noche de tinta,
un tono azul dormido hoy
en el armario.
Alguien mencionó a la libre
libertad.
Hoy es roja, teñida
de gafas tintadas.
A veces canta,
a veces cierra los ojos
y me recuerda a mí,
perdida
entre tantos cuentos.

 

Cuando se van.

¿Adónde irán los sueños
cuando los dejamos marchar?
Los matamos en vida
o los ahogamos

mientras duermen.

Somos asesinos
en serie.
Buscamos
venganza por la realidad
envenenada entre humos
y renegada de su voz,
muda,
transparente.
Vemos
barcos a la deriva
que naufragan en las costas
y se funden con la arena.
Maldecimos a la tierra
sin darnos cuenta que nosotros
tiramos de su manto.
Subyacen las ideas y se acomodan
a la vaguedad de la nada.
Se ahogan en pozos secos,
anhelando el aire
que hemos dado a los buitres.
Suspiramos
por la cura de una enfermedad
que está maldita.
¿Pero adónde irán?
Los vemos huir
con sus planes bajo el brazo
y la música en las manos.
Trazan minúsculos mapas
de un pasado basado
en el futuro.
¿Pero adónde irán?
Si no lo sabemos, quizá
es que hayamos muerto con ellos.